Eclesiaste

Que estou prestes a vomitar, todos já sabem.
Que estou ácido, morno, trêmulo: todos já sabem.
O que fazer de mim que seja novo?
O que fazer de mim que seja arrebatador, quente ou frio?
O que fazer que abrace, morda e rosne?

Que estou prestes a conceber um sol todos já viram.
Que estou ajoelhado em medos e meios de morte, de alguma forma já anunciaram.
E o que fazer que se sinta e se sirva de banquete aos ávidos e de água aos sedentos?

Uma festa de saciados.
Uma festa de sacrifícios.

Que não sei gritar, que não tenho mão, nem pé, nem arma, nem alvo:
Todos já sentiram.
Não há ameaça, então passam por mim sorrindo.
Não há jogo, então continuam.
Não há sentido em fazer diferente.
Mas o que sentir que já não tenhamos profanado ou ofendido?

O que criar que não seja uma torre de salvaguarda?
Que pedras empilhar para que não formem um novo castelo da salvação onde esconderei mais tesouros do óbvio, pérolas pálidas que chamei de alma...
O que dizer que não seja só ruminamentos de outros ontens onde dissemos coisas melhores?

O que santificar que já não tenhamos desejado sujo?
O que maltratar que já não tenhamos amado antes?
O que contradizer e odiar, odiar mais, que já não tenha sido eu?

- Vaidade, tudo é vaidade.
Grita o velho Eclesiaste estúpido de um tempo sem sábios.
- Vaidade, tudo é vaidade.

Mas meu coração não serve para metáforas, porque não há sorriso que seja o bastante para atingir o que quer que sangre.
Meu coração não agüenta metáforas para si, porque não há mundo que seja pequenogrande o bastante para ser abraçado.

Mas nós já compreendemos as vaidades e é hora de alcançar algo ainda menor.
Menos algo e mais nada.

Menos nada e nada então.

Tito de Andréa