A Fornalha

Dói.
A cabeça já não é mais um porto seguro, já não é mais um piscina de criança. Não há ondas em um lago;
Um mar.
Já tivemos muito tempo para ser simplicidade e jogamos todo fora com pensamentos demasiado complexos, não?
Agora que tudo se bate e debate como um peixe frio numa rede, agora que tudo se forma e transforma e reforma. Parte e reparte.
Não há tempo para parar e pensar enquanto todo o universo se recria e procria.
Não há tempo para massagear os olhos nem para puxar mais um punhado de ar.
Não há tempo para fazer as mãos doerem menos.
Não há tempo.

Não pensa. Apenas martela e com este grande e divino martelo molda a ferro frio teu novo mundo.
Minha nova alma.

Não pensa. Quebra e reconstrói.
Não há tempo para reparar. Não há tempo para enxergar, abrir olhos, tirar o suor.
Não há tempo para tirar da boca o gosto amargo que a toma.
Não há tempo para vômito, suplica, choro ou febre.
Não há tempo para parar e fazer uma nova morada em pedras maiores.
Contentemos-nos com o que temos e façamos pior sempre mais baixo, sempre mais fraco, sempre mais lento.

Não há tempo para morrer.
Só há tempo para as sobras.
Para as moscas e para as ruínas.
Só há tempo para carne velha e apodrecida.
Só há tempo para frio e calor.
Abrir e fechar a fornalha.
Alimentar o fogo.
Só há tempo para doer e moer mais e mais a si.

A cabeça não é mais um lugar a salvo. Estamos como aves assustadas abrindo as asas e batendo-as o mais rápido que podemos, mas não voamos.
Não há tempo para sair do lugar, então apenas nos movimentamos o mais rápido e dolorosamente que conseguimos;
Parados.

Não há tempo para bater os braços e gritar por ajuda.
Afogo-me silenciosamente nesse resplandecente fogo então.