Tarde Branca

Arde na tarde,
Algo meio que sem cor
Meio que pálido;
Frio.

Algo meio que vivo,
Meio que algo,
Meio que por partes;
Inteiro.

Arde no dia,
E volta vivente,
Algo meio completo;
Infermo.

Tremem minhas janelas
E meu telhado
Treme toda a casa
Tremo eu também,
Com o violento vento
Que chora em minha janela

Volta e retorna
E por fim desaba
Fazendo e desfazendo
Pintando minha tarde
Com todas as luzes

De uma vez só.

Tito de Andréa

Ser

- Sou!

Heis, finalmente, a final resposta a pergunta feita e repetida através dos tempos.
Sei que Deus perguntou a Adão enquanto este agitava de si o barro que sujava seu corpo.
O primeiro homem nasceu sujo de barro.
A primeira pergunta também repetida a Eva enquanto esta se limpava do sangue osseo que tanto a incomodou em seu primeiro momento de vida.
A primeira mulher nasceu suja de sangue.

Ambos perdidos e solitários foram gerados da pergunta de Deus, e para fugir dela comeram o fruto que lhes fora dado pelo Diabo.
Adão e Eva estavam, enfim, perdidamente salvos.

Sei que isso se impregnou em mim porque sou um filho distante do momento inicial.
Sinto pulsando em minha barrenta carne e sujando meu sangue enquanto respiro e me reviro na cama antes de dormir.

Continuamos como feitos de sangue e barro caminhando e escrevendo e nos envolvendo em uma sólida casca como de um ovo pulsante.
Continuamos e fomos até que não mais foi possível nos esconder dos olhos famintos de Deus e fomos quebrados e obrigados a revolta.

Matamo-Lo.
E então sua pergunta que foi o epitáfio de Adão em sua morte tornou-se o nosso.
E não só.

Lembro de todos os momentos reais e sólidos que o homem-livre passou depois de guardar em si - profundamente e eternamente em si - tal pergunta.

Lembro-me do medo e do susto no rosto de todos quando viram a verdadeira razão de seu medo e susto.
Quando encararam em mim a resposta para sua velada e sufocante pergunta.
E lembro do terror pleno que encerrei neles.

E, acima de tudo, lembro-me dos olhos assustados d'Ele quando olhou em mim e disse:
- E então: És?

Ex-quizofrenia.

Júlia se agarra a mim.
Me aperta o peito com tamanha força que mal consigo respirar.
Júlia se comprime contra meu corpo de modo que eu não sei onde termino e Júlia começa. Não há fronteiras. Somos um só no medo de Júlia.
Júlia se comprime ao meu ser. E eu? Júlia me força a comprimir meu corpo contra a fria e metálica parede verde-escura. E todo meu corpo se arrepia com esse contato. E todo meu eu se espreme para um centro desconhecido.
E comprimido em um centro só. No centro da minha caixa torácica, entre um peito e outro, sinto o sol.

Compreendo agora, que todo o universo se gerou assim.
Quando todo o ser de Deus se comprimiu em um único ponto de si e a matéria morta da qual Deus é feito viveu.
O Big Bang.
Mas o que teria feito que Ele esquecesse de si de tal forma?
Deus permitiu-se um erro enfim.
Permitindo que todo seu corpo convergi-se em uma explosão geradora de vida.
Deus então passou de morte para vida.
E sabemos todos que não se pode viver assim.
Sabemos então que Deus somos todos nós.
Sabemos então que tendo Deus obrigado-se a errar para poder enfim renascer em forma de vida pulsante teve seu eu dividido de forma tal que, não sendo mais, não o é. E somos nós, o túmulo dos restos vivos Dele.

Mas não há tempo para lápides nem epitáfios crus.
Júlia se aperta a mim e minhas costas nuas se apertam à parede verde-escura.
Júlia preenche com sua respiração de feto natimorto o espaço vazio entre mim e o resto do mundo.
Pois já não estou em meus olhos nem na ponta de meus dedos, que era da forma como eu costumava me enxergar. Estou agora encerrado em um pesadelo cardiovascular e quero explodir para poder recriar tudo que vi.
Não há tempo para mim, nem para Júlia.
Sinto que vou vomitar.

Agora sentado no chão do banheiro abraçado à privada, sinto meu estômago aliviar-se de mim e posso encarar a verdadeira forma de meus pensamentos pré-digeridos.
Júlia tem as costas encostadas à porta e os pés esquizofrenicamente parados.
Minhas pernas fazem um ângulo estranho e de repente doem.
Levanto-me sem ajuda.

Júlia fica de olhos abertos me encarando e imaginando como pude fazer isso com ela.
Não sei o que ela acha que eu fiz.
Sou o próximo a ser fuzilado. Sou eu o morto-vivo-vivo. Júlia não compreende que foi ela quem destruiu aos dois.
Júlia não sabe que não existe.
Júlia acha que sou eu, não ela o produto final de uma esquizofrenia simples.
Júlia levanta e se lança aos meus pés e me encara perguntando a si mesma como eu pude fazer isso com ela.
Júlia não sabe o universo que começa a se expandir no meu peito.
Júlia não sabe a razão nova que brota da morte que nasce.

Pois se de um único erro de Deus, uma distração simples de um momento em que Ele permitiu ser compactado em um único e aluminoso Ponto.
Se Ele me visse agora saberia que a verdade é que somos todos produtos vivos de uma verdade muito menor.
Teria Ele imaginado que tudo se repetiria?
Teria Ele imaginado que Eu saberia o que ele sentiu?
- Pois és minha imagem e semelhança Filho.
- Vai e carrega o peso que eu carreguei...

- E agora então? - Júlia - ainda atirada aos meus pés - finalmente fala algo.
Mas me surpreendo ao notar que a voz que fala é a minha. E fico parado encarando o sorriso morto em Júlia.
Ela enfiou essas palavras tão rápido em minha boca que, eu, não pude pensar antes de dizê-las. - E agora então - Repete com a minha voz.

Saio só do banheiro.

Mas logo estou sentindo os braços de Júlia entrelaçando-se ao meu corpo.
Júlia é fria.
Júlia entra em mim e vai ao centro de mim para fazer sua morada.
Júlia agora em forma de sangue percorre todo meu corpo.
Júlia encontra o que procurava e infecta com vida toda a morte contida em meu ponto divino que quase me rompe.
Júlia ri-se de mim dentro de mim.
E minha recém contaminada morte se enche de vida e estoura.

Foi isso que Deus sentiu.
Foi isso que o Universo sentiu.
Agora serei eu a abandonar a todos em uma nova explosão de ainda mais luz.
Para iluminar ainda mais o céu.
Eu e Júlia.
Um só.
Eu, Júlia e nossa nova construção metafísica.

E foi isso que Eu senti.

Tito de Andréa

Tarde Vermelha

Toma no copo
Em um gole, toda a tarde
Quente e infernal,
Dia de Julho.

Traga o inverno
Bebe-o de um gole só
Para ver se aplaca a chuva
Para ver se aplaca a calma.
A ira.

Bebe a vida
À vida,
Para ver se sobra algo
Só pra saber se algo resiste
E insiste,
Vive.

Bebe o ácido vagaroso
E pensa se ao menos,
Se ao menos às formigas,
Sobram as sobras.

Quebra e reparte
As mãos nos vidros
E deita e rola,
Sobre os restos caídos
De tua velha janela.

E encobre teu sujo chão
Com teu ainda mais sujo ser
E acalma a tarde
Que clama, reclama e insiste
Por teu torcido e retorcido corpo

Vermelho.

Tito de Andréa

Sangue de Areia Espumante.

Sento e me apoio à parca sombra de meu fardo e me pergunto como algo tão pesado consegue ter uma sombra tão mirrada. Seca e quente. Ainda sentado tento lembrar-me do frescor da água para matar minha sede e mastigo um punhado de ervas que encontro crescendo em qualquer monte mais vivo de areia.

Como venta aqui.

Em todo lugar em que eu via desertos, não me falaram que ventaria tanto.
Sempre imaginei longas planícies de areia móvel e um grande sol amarelo. O sol é real. O sol não é invenção. Dói-me na pele e nos olhos. O sol é grande e visceral. Feito todo de um ódio incomum. O céu é mais claro aqui. Um azul cansado; amarelado.
O céu e a areia parecem em si um céu e um mar malditos.
Infernal.
E como venta aqui.
Em todo lugar em que eu via desertos, nunca mencionaram o vento.
Mentiram-me.
Há sol, areia e vento.
E como venta.
E o vento corta.

O vento é meu capataz. Ele me diz quando levantar e quando carregar a âncora. E ele bate em minhas costas dizendo que acabou o descanso e é hora de erguê-la e voltar a andar.

Essa âncora, e agora que começo a falar dela parece-me ser muito mais pesada do que é - Se ao menos parasse de ventar eu a deitaria fora por alguns instantes mais - Mas não pára.

Não parará.

Essa âncora é a sobra de meu navio.
É o despojo de meu naufrágio.
É o resto de mim.
É em mim. Parte.

Visto que atei a ancora a mim a muito tempo e agora já a tarde para tecer redes de lamúria.
Agora é tarde parar arder e desistir.
Visto que me conhecendo e sabendo que desistiria atei a âncora ao meu pescoço com o mais complicado dos nós que conheci. E agora só tenho a glória da férrea e forte âncora.
E não sou eu quem a carrega. É ela a carregar-me. É ela a ser vitoriosa.
Assim como foi a cruz quem carregou Cristo, e assim como foi a cruz desse tal Cristo quem o venceu por fim. Visto que a âncora é meu último e verdadeiro amor, Carrego-a como a uma esposa cansada.
Meu amor, o Deserto é nosso quarto.
E essa noite que se estende nossa eterna e voluptuosa lua-de-mel.
Abraça-me.

Visto que sou como um novo Prometeu atado de vontade própria a uma montanha e, que despedacei meu pássaro inquisidor na primeira noite de castigo, sou livre pára caminhar e correr com minha montanha atada.
Sou livre e trágico.
Sou o novo e poderoso Titã.

Mas tenho sede.
E a simples idéia de água já me leva para longe.
Para meus dias de glória santificada.
Da caça das baleias nas costas japonesas.
Da pilhagem nos mares ingleses.
Do tráfico de negros na África.
Açúcar holandês e sangue caribenho.
- Ah, Meu Deus.
- Ah, Meu Deus! Porque me larga a essa infeliz sorte. Porque a fortuna não mais me sorri e eu só tenho para mim um pálido céu.
- Ah, Meu Deus, por que não apenas mais uma tempestade, para que eu tenha, dos dias de luta no mar, apenas uma lembrança?
- Por que não uma tempestade final? Uma tormenta!
- Meu Deus! Faz de mim teu novo Noé! Dá-me um dilúvio, mesmo sem barco. Deixa-me dançar e me despedaçar em teus braços de polvo abrasador. Deixa-me dar fim a essa âncora. Dá-me ao menos teu tridente furioso para carregar.

- Deus, sou eu, o filho do faroleiro. Sou eu o rebento do solitário, lembra-Te de mim!
A mim cabe o fardo final de carregar a âncora pelos sete desertos.
E carrego-a a tanto tempo que nem mais sei qual o gosto das águas marinhas.

Minha boca seca.
Nem ao menos tivesse água salgada para beber.
Ao menos teria uma morte real.
A primeira coisa que meu pai me ensinou quando naufragamos juntos.
Nunca beba a água do mar, menino.

Bebê-la-ia para morrer como bom velho louco, atingido pela febre do mar que sou!
Sou!
Se há algo que ainda tenho em minha carne: é a febre.
Minhas gengivas sangraram milhares de vezes. Meus dentes caíram e tornaram a crescer para cair de novo.

Ah, mas tenho atada as minhas costas com um indesatável nó uma imensa âncora de navio.
E carrego-a até onde devo.
Arrastar-me-ei quando não houver mais força.
E beberei a água que minha boca baba.
E essa água deve me levar de volta ao mar.
Nem que seja breve como a saliva.
- Ah, Meu Deus, não me negue! Abre teus braços e recebe-me. A mim e a âncora. Porque se ela não me arrasta ao inferno. Arrasto-a eu até lá.

- E tendo ele desmaiado, não sentiu a primeira gota de chuva que caiu em sua mais funda feria. Nem a segunda.
Ah, mas me contaram que as tempestades no deserto são imensas. E ele deve saber, porque estava atado à uma âncora quando desabou-se o céu e não sentiu nada.
E logo a chuva formou um salgado mar e o corpo dele dançou e despedaçou-se.
E morreu sem muito sangue no corpo ou fora dele.
E já não mais sentia sede.

Tito de Andréa

Sapienti Sat

Ontem voltou a chover. E eu vi o momento inicial, quando a chuva tornou a desabar. Eu sou testemunha do vento e da tormenta.
Eu estava lá.
Estava lá quando desabou o céu e não tínhamos mais um homem de braços fortes para segurá-lo, não tínhamos mais Deus nem mais Diabo a quem culpar.
Matamos o último.
Eu fui aquele quem construiu a forca da última divindade.
Eu a vi, erguida em (des)glória, com os olhos abertos. Eu a vi se agitando em convulsões febris até - bruscamente - parar e morrer.
Meu irmão, o coveiro, foi aquele que a enterrou.
De modo que estou ligado a isso.
De modo que sou o construtor dessa nova liberdade amarga que vivemos, e em minha carne familiar estamos todos encerrados.
De modo que dos olhos do último Deus consegui arrancar um lampejo de vida, e vi essa tal nova vida que brilhava ser convulcionalmente apagada. Assisti ao enforcamento do último Cristo com olhos cheios de saliva e a boca amarga. Sempre um sorriso.

Meus calos nos dedos ainda doem.
Construí aquela forca em dois dias, e era uma forca imensa.
Construí aquela forca como quem constrói um monumento divino a uma nova e feliz Divindade. Uma nova e vibrante forma de contar a história. Uma nova e inovadora forma de criar a verdade. Aquela forca foi a ultima verdade construída.
E o corpo que meu irmão enterrou em uma cova rasa é a expressão máxima dessa verdade. A verdade final e reveladora.
Todo meu corpo treme com ela.
Todo meu ser se inunda com essa verdade e meus músculos tremem à noite, queimo em ardores e a febre se espalha por toda a minha casa e em um novo culto a mim mesmo engulo a minha língua e tremo mais e mais e mais até ter-me envolto em uma nova dança a mim.
Aquele rebento enforcado teria se orgulhado de mim ao saber o que fiz com o lampejo de vida que ele entregou a mim por falta de algo melhor para fazer com ele.
Transformei a vida que ele me deu em mais vida.
E mais e mais e mais.
Até explodir a vida em uma morte reveladora.

Morte santa.
Santíssima expressão do fim.

Amanhã construirão a minha forca.
E serei eu a nova Divindade a morrer.
E passar o novo lampejo de uma nova verdade a meu suado executor.

- Deus meu, Deus meu...

Tito de Andréa

Não!
Não há verdade final.
Não há amor perdido e nenhuma vitória é plena a ponto de nela encerrar uma derrota - mesmo que interior e velada.
Compreende minhas verdades, adota-as, e elas - eternamente - servir-te-ão.

Jamais pronuncie o nome do Senhor.
Nada é ou foi em vão.
Não há arrependimento que não seja uma denuncia de si.
Não há mudança que não seja uma negação do eu.
De modo que estamos sempre atirando-nos mais e mais para baixo.
Negando-nos.

Jamais Me negue.
Sou Eu teu Senhor.

Sou Eu teu novo comprador e agora que vejo que tem dentes podres lanço-te a um canto qualquer onde poderá exercer essa tua existência. Livre.
Sede livre.
(Comedidamente livre)
Como me convêm.

Na há.
Não há real verdade - creia-me, eu já procurei.
Não há espaço em branco em tua alma no qual eu ainda não tenha estado.
Não há canto poeirento do teu ser que eu ainda não tenha visitado.
Não pedaço de ti que eu não conheça.
Não há nada além de pó.

Deixa-me agora aplacar teus ferimentos.
Deixa-me derramar sobre tuas feridas algo quente e aprazível.
Deixa-me sussurrar em teus ouvidos segredos imutáveis.

- Não há verdade alguma escrita.
Em verso ou em prosa. (Não há verdade alguma nos poemas)

- Apressa-te em sair vivo da vida.
Teu tempo?

É curto.

Tito de Andréa.

Tarde cor-de-rosa

Dorme ao lado,
A leve verdade vespertina
Que jaz entre as flores
Róseas.

Dormimos, todos
E entre os dedos se enlaçam,
Mais dedos
Mais e mais. Milhares as mãos.

Deitamos a tarde fora.
E era calma e boa,
Leve e quente,
Como uma mãe,
Que nos acalma a dor
E embala o sono.

E deitou-se sobre o dia
O pólen e o cansaço;
E cansados
Cansamo-nos do pesar.

Sentamos então -
Como outrora - À janela,
De modo que pudéssemos ver:

Toda a tarde que renascia, enfim.

Cor-de-rosa.

Tito de Andréa